o novo se renova

ciclos formam camadas
lençóis que se transformam em montanhas
histórias que são passadas por séculos
que se esquecem e depois de outros tantos séculos são lembradas

e

nesse caminhar de sonhos que se esquecem ao acordar
vivem milhares de seres
que voltam a ser poeira
e em forma de poeira viajam
e se depositam sobre a grama
ou vão para o fundo do mar

etc etc etc

bom é alternar o esquecer e o lembrar
e viver nesse entremeio entre o sonho e o acordar

simplesmente

se não acredita

então

não há motivos para
regar a planta
alimentar os elementais com pensamentos
e conversar com as folhas ao vento

as pessoas colhem esperanças
nos dias que atravessam a vida
quando não podem
vivem uma vida opaca e morta

viver
se e somente se é possível acreditar e sonhar

as coisas acontecem
no tempo entrelaçado dos fios das narrativas
que trazem um pouco dos brilhos dos olhos
de todos os que viveram seus dias épicos

vão tecendo ciclos
que estão ligados com todos que já foram
e os que ainda virão

e silenciosamente o sol se põe
quando amanhece em outro lugar

o livro se completa, a estória chega ao seu termo
e o sol quando vem não se esconde
no fino frio que é o último suspiro da noite

e assim
o sol é traduzido pelos pássaros
que são o sal do vento

A máquina lava roupas

Que não serão usadas

Fim de tarde

Os pássaros e palmeiras louvando

Sob a luz do sol em seus derradeiros brilhos que viajam

E a vida segue

Caminhando sobre a terra que é um vestígio de todos que foram

Num banho de mar

Corpo que ainda não se dissolve de todo

E louva ao sol mais um dia

Seu Wilson

Grande figura seu Wilson! Quarta-feira ele me olhou com uma mala e mochilão descendo pro Rio e perguntou: "tá chegando?" e eu ri (por causa das viagens que estão rolando esse ano) e disse que estava indo. Aí no caminho fui relembrando esse lance de que as viagens são sempre só de ida, não há volta, ainda mais viajando pra São Luís, onde morei a maior parte da minha vida, e as pessoas tendem a perguntar se eu estou “voltando”, mas a vida é só de ida.

No caminho, fui vendo a encantadora vida em Paquetá, com cantos de pássaros e o esplendor da natureza, com sentimento de gratidão pela oportunidade e ensinos e seguindo adiante. Pedalando pela ilha nas ruas desertas vem um clima de cidade perdida nas brumas, algo mágico que se dissipa com um movimento brusco. Dá pra ouvir as ondas do mar da janela do (ainda) quarto, que é um som ancestral desse lugar.

Nos últimos meses todos os dias pela manhã tem aparecido um senhor com seu cachorro na beira da Praia dos Coqueiros andando lentamente de bengala. Ele senta num banco de pedra sob a sombra de uma árvore na esquina que parece um bonsai gigante e toca flauta usando somente uma mão, sempre a mesma música naif a la Syd Barrett usando 3 notas, como um mantra. Ás vezes acompanha tocando pandeiro com a outra mão e também toca gaita e pode chegar a tocar mais de 2 horas, com algumas pausas.

No fim de tarde o vizinho ao lado esquerdo toca piano por mais de uma hora, começando pontualmente às 16h30. Nunca ouço escalas e exercícios, mas sempre é música pra valer, as quais são executadas maravilhosamente e mais de uma vez, com pequenas variações no andamento. Rola altos blues e também uns clássicos. Ontem quando soube da notícia que seu Wilson seguiu a viagem tava rolando uma música bem dramática. Penso que ele toca com a janela aberta de frente para o mar, de onde pode olhar o mar e o pôr do sol.

Esses últimos 10 dias estive aqui em Paquetá nostalgicamente arrumando as coisas e vivenciando o quarto já sem memória visível, com cabides vazios e algumas sacolas desterritorializadas. Os pássaros continuam cantando e os cachorros latem em diversos pontos da ilha e às vezes uivam juntos. O flautista já começou com o som. Seu Wilson disse uma vez que quando morresse queria uma festa e rolou um tambor de crioula no centro do Rio, chamando para pungar no Maranhão e nas voltas que o mundo dá.

mestre
que sendo tal
nos ensina
à distância
relembrando
o ensino
onde quer que esteja

efêmera

a onda que toca a areia

de um mar tão eterno

ao sabor do vento

ritmo de universo

toco o tempo

e vou me dissolvendo nele

é a luz no pensamento

em vão nada no mundo é
pelos tantos que vieram
para se chegar ao que é

voa a folha
cai uma única e última vez

efêmera e eterna

pachamama

entre tantos que vieram e já foram

estou solto em sua pele

alguns pensam que vivem em cidades

as folhas voam com o vento

e caem uma única e última vez

me apresentei à vida

também me despedindo

ou é somente

esse céu

de fim de tarde

no qual reencarno

inúmeras experiências

de muitos espaços

no decorrer desses

dias

no friso do vento que
ganha a janela

recomeçando afora e
secando as asas

e a escrita teve tal supremacia que todos os gestos se tornaram uma massa disforme, incapaz de gerar sentidos. e as letras nas palavras não poderiam a partir daquele instante ser pequenos insetos que passeiam pelas folhas. foi quando deixei de tentar entender o mundo, quando as tomadas deixaram de ser rostos, quando a torneira deixou de ser um pássaro com pescoço prateado, quando o tapete não mais era uma pequena floresta e a mesa não poderia mais ser um quadrúpede com olhos de gaveta...

chove e o tempo passa
lento
todo
inteiro

nem sei, mas
penso que penso

refazer a rotina
desmontar o cotidiano
lego com diversas peças
ser amigo por onde for
manter o brilho
que ilumina a senda
força dos olhos e sorriso
e também discrição
pois aprender é atenção
evitando o risco da ilusão

muitas vidas que tive
e observo o agora que passa
como pinturas rupestres
ritos apagados pelas intempéries
resistindo apenas em fragmentos silenciosos

a pele cicatrizou
muitas vezes
curtida ao sol
e enluarada nas madrugadas desse mundo
que também já foi muito e se transformou

posso dizer

sem traduzir
em um olhar míope e meio surdo
é o que é

marte no céu e vento frio na madrugada

no lugar onde está
no devido, sem dúvida
quiçá

cada som que vai no ar
todos a vibrar
até a voz calar

no devido lugar

cada qual a vibrar
som e silêncio
que prevalece no ar

do alto mar só a brisa
alto mar
o pensamento

naquele dia eu te vi de longe

e havia um sentimento irônico,
de quem vê a vida como uma viagem sem destino,
que pode ser breve ou longa.

Deus me dê o entendimento,
um pouco de sabedoria
e toda humildade que puder carregar no coração

"a desculpa não é o perdão, mas a porta"

que a fé guie meus passos
nesse mundo e nos outros
mesmo quando voar
dê firmeza para que possa sustentar a realidade
em toda suas intensidades

agora

nesse ponto que risco
um caderno que um dia que se acaba

estou vivo
existindo por aí

um porto
e uma barca que sai

tudo já é
aqui e agora
é o que não para de chegar

sensações

tão breves
quase parecem um reflexo da eternidade

o que fica
é o que permanece partindo

sem resistência
não se cultiva força

diferenciando

dobrar-se ao futuro
confiar e seguir
ter o passado nas mãos
escorrendo e deixando de ser
no salto quântico, no acaso
sou irreconhecível
fui e não terei sido
percebido e transbordado

as nuvens mascarando
o planeta bordado no céu
e desvelando-o
com uma pintura
feita de água e raios de sol
brilhando na superfície
da pele que se desprende
escorrendo pelos dias

o sentido disso tudo I

na pele o vivido
que as palavras toquem os ouvidos
incorpóreas
como ações
uma fruta que cai
estala no telhado
o sentido?
motivo, motriz, movido
apenas uma lambida nos seus olhos
e sonhar acordado
tudo que me for possível

a música que diz
silêncio,
apenas pense em mim.
como se tivesse sido
a lembrança que desfiz

no tempo que penso e resta

mundo de outrora

quem fui no passar das horas

dias, meses, anos

quando olho a aurora

se sobrepondo ao tempo dos sonhos

eixo sobre o qual gira a roda do destino

nesse tempo de agora

que se esgota aos poucos

ou num piscar de olhos

faz lembrar que o tempo pra pensar não sobra

quando se transforma a tarde

apogeu que vai embora

deixando rastros nas cidades

e girando as trancas das portas

na trilha

ontem fui dormir
pensei algo que esqueci
deixando ao acaso
pra talvez relembrar

até o momento esqueci
mesmo assim sem lembrar
a materialidade da memória
pode num instante deixar de existir

há vozes que não mais iremos escutar